亚瑟到的那天，山谷里起了雾。不是晨雾，是正午的雾，从南边的山口灌进来，贴着地面，像一层刚铺上去的棉花。雾很白，很轻，像他衣服的颜色。没有人看见他怎么进来的。格隆队长站在山谷口，雾从他脚边涌过去，他没有看见人影，只看见一道白影从雾里闪了一下，像一条鱼从水面上跳了一下又落回去。
格隆队长揉了揉眼睛，雾里什么都没有。他低下头，看着地上。碎石上有一串脚印，很浅，比乔尔的还浅，像用羽毛画上去的。
脚印从南边来，往藏库的方向去。他蹲下来，用手指摸了摸脚印的边缘，很凉，像摸到一块刚从冰水里捞出来的石头。他站起来，握着斧子，跟在脚印后面走。走了没几步，脚印消失了。不是被风吹平的，是自己消失的，像从来没有存在过。
脚印消失的地方，站着一个人。很年轻，比乔尔年轻，比马库斯还年轻。他的脸很白，不是苍白，是雪白，像被冬天的风吹了很久。他的头发是黑色的，很黑，被一条白布扎在脑后。
身上穿着一件白色的猎装，紧身，袖口扎着，脚上穿着白色的软底靴，靴底很薄，踩在碎石上连一点痕迹都没有。腰间挂着一把剑，剑鞘是白的，剑柄是白的，连剑穗都是白的。他的眼睛是深黑色的，很深，像两口没有底的井。
他站在那棵树面前，仰着头，看着那些叶子。十九片，金的、银的、红的、黑的、透明的、银白的、雪白的，在雾里亮着，像一盏一盏被点亮的灯。他看了很久，然后低下头，看着树根旁边那堆铁东西，看着那把插在土里的透明剑，看着坐在树根旁边的乔尔。
乔尔睁开眼睛，看着这个穿白衣的年轻人。两个人对视了很久。乔尔的手按在腰间那把黑刃短刀上。亚瑟的手没有按在剑上，垂在身侧，手指微微张开，像刚松开什么东西。
“你很快。”乔尔说。
“你也很快。”亚瑟说。
“你来干什么？”
亚瑟低下头，看着自己的手。他的手指很长，很细，指节突出，像一截一截的白骨。“来看。来看这棵树。来看这把剑。来看你。来看那只眼睛。”
乔尔把手从刀柄上拿开。“看完了？”
亚瑟摇了摇头。“没有。那只眼睛还没出来。它在叶子里。在那些白色的叶脉里。在躲。”
他走到树面前，伸出手，按在树干上。树干很暖，和人的体温一样。他闭上眼睛，感觉着那些根在土里爬，感觉着那些心在根下面跳，感觉着那只眼睛在叶脉里流动。很轻，很快，像一条蛇在草丛里爬。他睁开眼睛，把手收回来。
“它在等。”亚瑟说，“等那片叶子长到最大。等它从叶子里出来。等它变成它想变成的东西。”
乔尔从树根旁边站起来，走到亚瑟面前。“它是我的。”
亚瑟看着他，看着他那双浅灰色的眼睛，看着瞳孔深处那颗很小的黑点。“它是所有人的。它从源初之前就在。它比所有东西都老。比那些剑老。比那些心老。比这座山老。它不是你的。”
乔尔把手按在刀柄上。“我找到的。”
亚瑟把手按在剑柄上。“我也找到了。它在我来的时候，就在看我。在我还在南边的时候，就在看我。在我还没出生的时候，就在看我。它等了我很久。比等你还久。”
两个人站在那里，面对面，手都按在武器上。雾在他们脚边翻涌着，像一锅被煮开了的水。谁也没有动。
卡拉斯从山坡上走下来，站在他们中间。五颗碎片在意识深处转得很快，它们在认，认得这个穿白衣的年轻人——不是银眸，不是青色铠甲，不是铜人，是活人。但快得不像活人。他的身体里有什么东西在动，不是心，是风，白色的风，从他的指尖流出来，绕着剑柄转了一圈，又缩回去。
“亚瑟。”卡拉斯念出这个名字。
亚瑟看着他，看着他那双双色的眼睛，看着他腰间那把透明的剑。他松开剑柄，退后一步。“你是卡拉斯。”
“是。”
“这把剑是你的。”
“是。”
“这只眼睛不是你的。不是乔尔的。不是任何人的。它自己的。它选了这棵树。选了这些叶子。选了这片山谷。它要在这里出来。”
卡拉斯走到树面前，把手按在树干上。五颗碎片从掌心渗出来，五道不同颜色的光，射进树干里。树在光里亮了一下，那些叶子同时颤了颤，叶脉里的颜色更亮了，像一条一条被点亮的灯丝。他听见了。不是声音，是心跳。从那些叶脉里传出来，从那些白色的叶脉里传出来，从第十九片叶子里传出来。它在跳，很快，很急，像一颗快要炸开的心。
“它要出来了。”卡拉斯把手收回来，“今天。就在今天。”
乔尔把刀从腰间抽出来，刀刃是黑的，不反光。亚瑟把剑从腰间抽出来，剑刃是白的，像冰。两个人站在树面前，一左一右，像两尊门神。
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