第二天早晨，那朵云已经压到了山脊上面。不是飘过来的，是渗过来的，像一滴墨落在纸上，从东边慢慢洇过来，把半边天都染成了灰白色。
阳光透不过那层云，整个山谷都罩在一层惨白的光里，像被泡在水里太久的尸体。莉亚蹲在那棵小树面前，把那片挡光的铁环草叶子拨开——已经没有光了，但她还是拨了，手伸出去，又收回来。她抬起头，望着那朵云。
很低，低到能看清它表面的纹路，不是云，是雾，很稠，像一锅被煮了一夜的粥，冒着灰白色的气泡。
她伸出手，想摸摸那朵云。够不着。她把手收回来，按在树干上。树干不凉不烫，和昨天一样。但树干里面那水流的声音更大了，像一条暗河在暴雨之后涨了水，哗哗地响。她把手指收回来，站起来，走回藏库。
石友坐在藏库门槛上，抱着导航球。球体上的光已经被那朵云压下去了，只剩很淡的一层，像一盏快要没油的灯。他把波形调出来，那根毛茸茸的线已经变成了实心的，很粗，很黑，像一条被墨汁灌满的管子。
他把球体抱紧，靠着门框，闭上眼睛。那压力更大了，从胸口压到肚子，从肚子压到腿，从腿压到脚，整个人像被塞进了一只正在抽气的罐子里。
伊利亚斯蹲在工坊角落里，面前摊着那块石板。石板上的字已经不渗了，它们停在石板的正中央，三种颜色混在一起，灰蒙蒙的，像一块被洗了太多次的抹布。他把手指按上去，不烫了，是凉的，从指尖往里渗的凉，像把手指伸进了冰水里。
他把手收回来，指尖上沾了一层灰白色的粉末，和之前银眸碎了之后飘的那种一模一样。他把粉末蹭在裤子上，站起来，走到藏库门口，蹲在那棵小树面前。第九片叶子已经卷了，不是被虫咬的，是被那朵云压的，边缘往里卷，像一个人缩着肩膀在躲风。
他把手指按在叶子上，叶子在他指尖下颤了一下，然后卷得更紧了。他把手收回来，站起来，望着那朵云。它又低了一点，低到能看见它里面有东西在动，不是闪电，是影子。灰白色的，很淡，像一条一条正在游动的鱼。
老穆拉丁站在工坊门口，两把锤子挂在腰间。他望着那朵云，望了很久，然后低下头，看着自己的脚踝。那圈淡金色的印子又变了，变成了灰白色，和那朵云一样的颜色。
他用手指摸了摸，不疼不痒，但那圈印子下面的皮肤已经没感觉了，像一块被打了麻药的肉。他把手收回来，转过身，走进工坊。炉火还烧着，但火光被那朵云压成了橘红色，像一锅被兑了水的血。他走到锻造台前，从铁料堆里抽出一根铁条，放进炉火里。铁条烧了很久才红，从暗红变成亮红，从亮红变成白。
他夹出来，放在铁砧上，举起锤子。敲下去。声音不对，闷闷的，像敲在一块湿木头上。他又敲了一下，还是闷的。他把锤子放下，把那根铁条扔回炉火里，站在锻造台前，望着那朵云。
马库斯从外面走进来，站在他旁边。他的脚底板上的那道印子也变成了灰白色，从脚心一直延伸到脚趾，像一条被画在肉里的河。他把鞋子脱了，蹲下来，用手指摸了摸。不疼不痒，但那条线下面的皮肤已经硬了，像长了茧。他把鞋子穿上，站起来，站在老穆拉丁旁边，也望着那朵云。
格隆队长站在山脚那块地前面。地里的新苗全蔫了，叶子耷拉着，像一群被晒晕了的人。他蹲下来，拔了一棵，放在手心里。根很短，根尖上缠着的那根线已经断了，灰白色的线头从根上垂下来，像一根断了的脐带。
他把苗放回土里，拍了拍土，站起来。那根线没有从土里冒出来，他的靴子上也没有新的印子。他低头看着自己那双旧靴子，站了一会儿，然后转身，往营房走。
亚伦站在山坡上，望着那朵云。风停了，不是没风，是风被那朵云压住了，吹不下来。空气很闷，像暴风雨前的宁静，但没有暴风雨，只有那朵云，一动不动地压在山脊上。他蹲下来，从地上拔了一根草，放在嘴里嚼。没有味道。不是涩，不是甜，不是苦，是什么都没有的味道。他把那根草吐出来，站起来，往工坊走。
卡拉斯躺在山坡上，闭着眼。五颗碎片在意识深处不转了，它们在等。但今天它们在等的不一样了。之前是在等那道目光落下来，今天是在等它收回去。那朵云压在山脊上，那道目光从云里射出来，落在每一片叶子上，每一条根上，每一个人的皮肤上。
它在看，但不是在看他们，是在看那些根，在看那些根连着的所有东西。它在找。找那条线的尽头，找那颗心的源头，找那个从源初之前就一直在躲的东西。
莉莉安躺在他旁边，也闭着眼。“它在找什么？”
“找律。”
“律不是已经醒了吗？”
“醒了。但还在躲。”卡拉斯睁开眼睛，望着那朵云，“她躲了亿万年。从那只眼睛第一次睁开的时候就在躲。躲到这里，躲到这座山里，躲到那棵小树的根里。它找了亿万年。找到了。”
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