那朵灰白色的云在第三天变成了灰色。不是乌云的那种灰，是骨头的那种灰，像一块被磨了很久的石板，连边缘都磨圆了。它停在东边的天上，不飘，不散，不扩大，就那样挂着，像一只不肯闭上的眼睛。
莉亚每天早晨蹲在那棵小树面前，先看一眼第九片叶子，再看一眼那朵云。第九片叶子已经长到和第八片一样大了，叶脉里的淡金色在阳光下像一条一条被点亮的灯丝。那朵云还是那样，灰色的，扁扁的，一动不动。
她伸出手，把手指按在树干上。不凉不烫，和人的体温一样。但树干里面有什么东西在动，不是脉搏，是水流。很慢，很轻，像一条在地下走了很久的暗河。她把手指收回来，站起来，走回藏库。
石友坐在藏库门槛上，抱着导航球。他把球体对准那朵云，放大，再放大。云不是云，是光。灰白色的，密度很高，像一团被压缩了亿万年的雾。
他把波形调出来，不是直线，也不是弯线，是一根很粗的、毛茸茸的线，像一条被炸了毛的猫尾巴。他把球体抱紧，靠着门框，闭上眼睛。他听见了。不是声音，是压力。从那朵云的方向压过来，穿过空气，穿过山壁，穿过藏库的墙，压在他胸口上，闷闷的，像有一只手按在那里。
伊利亚斯蹲在工坊角落里，面前摊着那块石板。石板上那四行诗还在，但字迹在变淡。不是消失了，是在往石板的另一边渗。他把石板翻过来，那些字从背面渗出来了。银白色的，淡金色的，灰白色的，三种颜色混在一起，像一条被搅浑的河。他把手指按在那些渗出来的字上，很烫，像按在刚出炉的铁上。
他没有缩手，让那些字烫着。烫了很久。当他把手收回来的时候，指尖上印满了那些字，很小，很密，像一层被刻上去的纹身。
他站起来，走到藏库门口，蹲在那棵小树面前，把手指按在第九片叶子上。叶子在他指尖下颤了一下，然后那些字从指尖渗进了叶子里。叶子在光里亮了一下，叶脉里的淡金色变成了灰白色，和那朵云一样的颜色。他把手指收回来，指尖上的字消失了，叶子上多了几行。他眯起眼睛看。那些字写的是——“它在靠近。一天近一百里。还有三天。”
他把那行字念出来。石友的导航球从膝盖上滑了下去，滚到地上，弹了一下，停了。莉亚从藏库里走出来，站在树旁边，没有说话。老穆拉丁从工坊里走出来，两把锤子挂在腰间，站在工坊门口，望着东边那朵云。
马库斯跟在他后面，也望着。格隆队长从山脚跑上来，站在人群外面，斧子握在手里。亚伦从山坡上走下来，站在格隆队长旁边。布伦特大师从熔炉厅里走出来，烟斗叼在嘴里，没有点，站在台阶上望着那朵云。
所有人都站在那里，望着东边那朵灰色的、扁扁的、像眼睛一样的云。
老穆拉丁把锤子从腰间取下来，一手一把。“三天。够打不少东西。”
伊利亚斯摇了摇头。“不是打的问题。”
“那是什么问题？”
伊利亚斯低下头，看着自己手心里那条银白色的线。线的颜色也在变，从银白变成淡金，从淡金变成灰白，和那朵云一样的颜色。它从手腕延伸到中指指尖，又从指尖缩回去了，缩到手腕，缩到手臂，缩到胸口。他用手按在胸口上，感觉着那条线在他身体里爬。很痒，像有一条虫子在皮肤下面钻。
“它要进来。”伊利亚斯说，“不是进山。是进我们。进那些根。进那棵树。进那颗心。进所有被律记住的东西里。”
老穆拉丁的锤子放下来了。“进来干什么？”
伊利亚斯抬起头，望着那朵云。“看。看那些被记住的东西。看律在看什么。看我们在做什么。看那些根在往哪里长。它看了亿万年。还没看够。”
卡拉斯从山坡上走下来。五颗碎片在意识深处不转了，它们在等。等那朵云靠近，等那道目光落下来，等那只眼睛睁开。他走到那棵小树面前，把手按在树干上。五颗碎片从掌心渗出来，五道不同颜色的光，射进树干里。
树在光里亮了一下，树皮上那些灰白色的印子更深了，像被刻上去的。他把手收回来，树干上留下了一个印，五道不同颜色的光嵌在树皮里，像五颗被钉进去的星。
他转过身，望着那些人。“还有三天。”
没有人说话。风从东边吹过来，带着那朵云的气息。不是铁锈味，是更老的、更深的、从源初之前就存在的味道。像什么都没有的味道。
格隆队长把斧子挂回腰间，转过身，对着那些从山脚跟上来的幸存者说：“回去干活。该干嘛干嘛。”那些人散了。有的往地里走，有的往山上走，有的站在原地，望着那朵云看了很久，才转身离开。
亚伦站在山坡上，望着那朵云。风从东边吹过来，把他的头发吹得飘起来。他蹲下来，从地上拔了一根草，放在嘴里嚼。涩，苦，还有一种说不清的、属于什么都没有的味道。他嚼了一会儿，把那根草吐出来。
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