青色铠甲到山脚的那天，下着雨。不是大雨，是那种细细的、绵密的冬雨，打在脸上像针扎。格隆队长站在山脚那道沟前面，浑身湿透了，但他没有动。
身后的幸存者们也没有动，有的拿着锄头，有的拿着柴刀，有的什么也没拿，就空着手。他们望着那道从东边推过来的青色，望着那些越来越近的铠甲。
第一副铠甲在沟边停下来了。不是走不动，是在等。它站在沟沿上，青色的表面被雨水洗得发亮，胸口那个黑洞在雨里像一只正在流泪的眼睛。它没有头，领口上面是空的，但它站在那里，像有人在里面穿着它。第二副停在它旁边。
第三副，第四副，第五副。它们沿着沟沿排成一排，一副挨着一副，从山这头排到山那头，像一道被竖起来的墙。
格隆队长把斧子从腰间取下来，握在手里。他没有动。他在等。
老穆拉丁从山路上走下来，两把锤子挂在腰间，走一步响一声。马库斯跟在他后面，手里握着锤子。两个人走到沟边，站在格隆队长旁边。
老穆拉丁看着那些青色的铠甲，看了很久。然后他把锤子从腰间取下来，一手一把。“你们要什么？”
铠甲没有回答。它们只是站在那里，排成一排，胸口的黑洞朝着圣山的方向。
石友抱着导航球从藏库门口跑下来，跑到沟边，喘着气。他把球体对准那些铠甲，放大，再放大。那些光点已经不动了，七万个青色的光点停在这道沟的前面，排成一条很宽的线，像一道被钉在地上的墙。他把波形调出来，平的。和银眸死后的那条直线一样平。他把球体抱紧，退后一步。
莉亚从藏库门口跑下来，手里捧着那棵新苗。两片叶子，深绿色的，在雨里颤着。她跑到沟边，把那棵苗举起来，对着那些青色的铠甲。叶子上的雨滴顺着叶尖往下滴，滴在沟里的木桩上，一滴一滴的，像在数数。
铠甲动了。第一副往前迈了一步，膝盖没有打弯，脚掌踩在地上，砸出一个很深的坑。它站在沟边，低下头——如果它还有头的话——看着那棵苗。
胸口的黑洞里有什么东西在动，不是光，是影。很黑，很浓，像一团正在翻滚的墨。它伸出手，青色的手指，指甲很长，像五把弯曲的刀。它把手伸向那棵苗。
老穆拉丁的锤子举起来了。“别碰。”
铠甲的手停住了。它悬在那棵苗的上方，离叶子只有一拳的距离。雨水滴在它的手指上，顺着指甲往下流，滴在叶子上，和叶子上的雨滴混在一起，分不清了。它把手收回去，垂在身侧。然后它退后一步，回到原来的位置。
伊利亚斯从山路上走下来。他走得很慢，每一步都踩得很实。怀里揣着那块刻了诗的石板，手里攥着那扇铁门。他走到沟边，站在那副铠甲面前，把那扇铁门举起来。门上的诗在雨里亮着，银白色的，像一条被拉直的河。
铠甲的头——如果它还有头的话——转向那扇门。胸口的黑洞里，那团墨一样的影子翻滚得更厉害了，像一锅被烧开的水。它伸出手，不是抓，是摸。青色的手指碰在铁门上，指甲刮过那些银白色的字，发出很细的声音，像指甲刮过玻璃。它把手指收回去，退后一步。
然后它蹲下来了。不是累，是在行礼。一副青色的铠甲，没有头，胸口有一个黑洞，蹲在伊利亚斯面前，像一个臣子在向国王行礼。
后面的铠甲也蹲下来了。一副接一副，从山这头到山那头，七万副青色的铠甲同时蹲下来，胸口的黑洞朝着地面，像一排排被熄灭的灯。
伊利亚斯站在那里，手里举着那扇铁门。雨打在门上，打在那些银白色的字上，打在那些蹲下来的铠甲上。他把铁门放下，从怀里掏出那块石板，举起来。石板上刻着那四行诗，字迹很深，指甲磨短了一截。他把石板转向那些铠甲，让它们看见那些字。
最前面那副铠甲站起来。它伸出手，从伊利亚斯手里接过石板，举到胸口的黑洞前面。那团墨一样的影子从黑洞里涌出来，缠在石板上，把那些字一个一茖地舔过去。舔完，它把石板还给伊利亚斯，退后一步，又蹲下来。
伊利亚斯把石板收进怀里，转过身，看着老穆拉丁。“它们不是来打的。”
“来干什么？”
伊利亚斯低下头，看着那副蹲在地上的铠甲。“来守。”
“守什么？”
“守那首诗。”伊利亚斯指着藏库门口那棵新苗，“守那颗种子。守这座山。守所有记得那些字的东西。”
老穆拉丁把锤子挂回腰间。他看着那些蹲在地上的青色铠甲，看了很久。然后他转过身，往山上走。走了几步，他停下来，头也不回地说：“让它们蹲着。别挡路。”他继续走。
马库斯跟在他后面。两个人一前一后，走在雨里，踩在泥泞的路上，没有人说话。
格隆队长把斧子挂回腰间，转过身，看着那些幸存者。
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