烛火在铜灯里吐着细小的舌。屋内很静，静到连纸上墨痕回潮的声音都听得见。案几上的觥筹未撤，残酒一线，映着他指腹的薄茧。
郭嘉坐在影子里，背挺得笔直，像把未出鞘的刀。
他盯着自己的手。
那是今晚差点要命的一双手。指尖还留着杀意退潮后的微颤。并无血腥，只有难以言说的凉。那凉从皮肤往里渗，如刃入鞘，薄而深。他忽然意识到，若再多一个呼吸，他会笑着抬手，像拨掉一枚棋子那样，把对面那张脸按进灯影里，按到看不见光。
他合上眼，胸腔里升起一种迟来的惧。不是怕被人看穿，而是怕自己再也看不见那条界线。人和怪物之间，有时只隔一口气。他听见心里有根弦，绷得太紧。不是乐弦，是天地与人心那根看不见的弦，因他而生出细微的齿裂。
呼吸渐稳。他没有着急去压下那股杀意的余温，反倒把它端详清楚。像看一个陌生人住进了自己骨头里。他在心底唤出观星策。夜色里，无形的卷轴缓缓展开，万千星光在意识深处微微颤动。星图并不耀目，像初冬的萤火。每一颗星都是一个变量，每一缕光都是一次可能。今晚的宴席、每个眼神的起伏、每个杯盏的角度，都被安放在星象的沙盘上，形成一张细密到足以勒人的网。
他尝试推演。星光碰撞，迸出细碎的白点，又被吞没。那条最短的路，仍是杀。杀了某一个，便能让两条线收束，让局面呈现出一种漂亮的整齐。他看见“最优”的形状，心却更冷了一分。他知道这冷不是清明，而是麻木。最优解有毒。毒藏在理性里，不在刀口上。
他睁开眼，抬手覆上胸口，像按住一把在箱底乱响的琴。他忽然想到一个人——蔡文姬。那个能听见风在石缝里说话、能听见龙脉在地底喘息的女子。她懂“音”。她能辨别天地的弦何时走了音。她或许能告诉他，如何把这根在心里崩裂的弦接回去。
风从窗纸缝里挤进来。书房是曹营临时的居所，墙上的影子比人还多。埋首灯下的，是字纸，是兵符，是遍山遍野的奔马与兵甲的窸窣。郭嘉放下心里的沙盘，端起一盏冷茶，抿了一口。茶已经褪了温度，带着涩。他忽然觉得自己像这盏茶。表面仍旧清澈，底下却沉了一层压不散的渣。
门外轻叩三声。他不言，那人又叩了一次。节奏像练过的军鼓，稳而不躁。
“进。”
亲兵推门而入，带着夜气与尘。那尘混着马汗，远道而来。亲兵把一封信双手捧上，低声道：“许都急递。封蜡非朝署。”
许都。北风正紧的两个字。郭嘉指尖轻触封面，窗外的风恰在此时停了一瞬，像有人屏住了气。他垂眼去看那封蜡，不是金龟，也不是虎符。只是素面，印了一点细纹，像琴木里的年轮。
“谁送来的？”
“蔡府门人。中途换了三手。每一手都只认印，不认人。”
“很好。”他轻声道，“你下去。今晚之事，不必再记。”
亲兵应诺而退。门阖上的那一刻，灯焰轻轻一跳，像有人从远处掐了一下无形的线。
他独自端详那封信。许多久远的钟漏声仿佛漫过地面，沿着纸的纹理渗到指背。指腹稍稍一按，封蜡在温度里软了一些。他没有用刀，顺着蜡印的边缘，像沿着一条河轻轻剖开。
信纸被抽出，轻如镜上的雾。他抖开。纸上没有一笔字。
灯光下，空白反射出淡淡的光。他的心微微一沉，又微微一松。没有字便是最重的字。下一瞬，一缕轻响。像一滴雨落在青铜上，又像某种远到几千里的回声忽然找到了落脚。他看见一根细线，从信中滑出。它在空中轻轻一弹，在铜盘边沿上碰了一下，发出一声细到几乎听不见的“叮”。
那是一根琴弦。焦尾琴的弦。
他伸指托住。弦上残着极浅的松香气，和一点微不可辨的金石味。那味道不是血，却也带着金属冷。他闭眼，指尖贴着那缕天丝，像贴在了某人温凉的指骨上。四野无声，只有弦的余音在他骨头里绕了一圈又一圈，最终落在心口，化成一道细细的裂。
“你听到了么？”他几乎是无声地问。不是向灯，不是向风，而是向那根弦背后的她。她不写字。她把一根断弦送给他。这比任何字都重。
他知道她在说什么。琴弦能断，人心亦能崩。不是怒，不是怨。是警醒。她在告诉他：你的“音”乱了。天地的“弦”，也因你而走了音。
观星策在心底无声地亮了一下，又像被冷泉骤然浇灭。星域里，某一处微弱的光忽暗忽明，仿佛有一枚看不见的指甲在星图上划过。不是预兆，是回响。窃龙大阵吞吐的每一缕龙气，都会在她那种“言灵”的天赋里留下一道微光。她是世界的耳朵，而他——在她的耳边，拉了一下不该拉的弦。
他把弦放在案上。案面覆盖了旧时的军账残皮，粗糙而耐磨。弦安静地躺在那里。像一条被捞起的光。他不去碰它，先去看那张纸。纸的空白并不真正空白。纸心微微起伏，透出被弦压过的细微印痕。这是钟律的影。九宫和六律，藏在纸的纤维里。她把一根断弦寄来，纸却代替了音律，成了看得见的“谱”。
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