城墙能挡住南下的冷风。
却挡不住那从江南弥漫而来，无声无息渗透进每一寸砖石、每一颗人心的绝望。
市集上的叫卖声变得短促而虚弱，像是垂死之人最后的喘息；
行人步履匆匆，目光躲闪，不敢与人对视，仿佛那交汇的瞬间便会泄露心底汹涌的悲潮。
一种巨大的、几乎令人窒息的寂静，取代了往日所有的喧嚣。
这不是安宁，而是哀恸太过深沉，连声音都被吞噬后的死寂。
平安堂小院，此刻也不再是那个与世隔绝的孤岛。
它像一块被投入这片悲恸之海的石头，不可避免地承受着来自四面八方的无形压力。
许清安盘膝坐于静室阵眼之中，身下的地魄引灵阵光华流转，依旧在忠实地履行着它的职责。
然而，那从北地龙脉深处被汲取而来的地脉之气，却不再是往日那般雄浑霸道、带着新生帝国不可一世的张扬。
它们变得滞重、晦暗，仿佛清澈的泉眼突然涌出了浑浊的泥浆，每一次循环都带着一种沉痛凝涩的悲意。
他闭合双目，神念内守，清晰地“看”着那丝丝缕缕被萃取、凝聚的“地魄”精华。
那原本应如朝露般圆融、色泽玄黄纯净的液滴，此刻却像是蒙上了一层永不消散的阴翳。
光泽黯淡，形态也显得萎靡不振。
更让他道心微震的是，当这沾染了悲意的地魄触及神识时，传递而来的并非滋养与修复的温润，而是一种……
共鸣般的哀伤。
那是这北方地魄，对远方那片正走向衰亡的江南沃土，所发出的、源自本源的、物伤其类的悲鸣。
天地有灵，山河共感。
临安，那浸润了千年文脉、承载了无数诗词歌赋与繁华旧梦的土地，其地脉龙气早已孕育出独特的灵性。
此刻，那片灵性正在被铁蹄践踏，被战火焚烧，被亡国的命运一点点扼杀。
同为大地母体所孕育的精华，北方的地魄感受到了南方同类那濒死的、绝望的震颤，故而其性含悲，其意萧索。
这悲意并非狂风暴雨，而是如同深秋的寒露，无声无息地浸润，缓慢而坚定地渗透进他法力的每一次运转，干扰着地魄至纯至净的本质。
修复金丹的大道工程，要求的是绝对的纯粹与稳定，此刻被这浩瀚的、属于山河本身的悲凉所沾染，进程顿时变得举步维艰。
许清安缓缓睁开眼，眼底深处是一片深沉的静默。
他没有试图以自身修为强行炼化或驱散这地魄中的悲意。
这是这片土地最真实的情感流露，是历史巨轮碾过时，大地本身发出的呻吟。
抗拒它，便是背离了这方天地的脉搏。
他只是作为一个容器，一个见证者，默默地承受着，感受着这份跨越了千山万水的、沉甸甸的哀恸。
他起身，推开静室的门，走到廊下。
院中，白鹤不再梳理羽毛，也未展翅欲飞，只是静静地伫立在药圃旁，长颈低垂。
那双灵性十足的黑眸望向南方，瞳孔里映不出远方的景象，却清晰地倒映着这片天地间弥漫的无形悲怆。
喉间偶尔发出一声极轻、极低的呜咽，如同挽歌的前奏。
院墙之外，是死水般的凝固。
对门铁匠铺的炉火明明灭灭，映照着老周那张如同石雕般僵硬的脸。
他没有打铁，只是抱臂坐在冰冷的铁砧旁，古铜色的肌肤失去了往日的光泽。
那双能挥动千钧铁锤的手臂，此刻无力地垂落，指节因用力握着而泛白。
仿佛在对抗某种无形的、足以压垮脊梁的重量。
那熟悉的、象征着生命力的叮当之声彻底消失，取而代之的，是一种被抽空了灵魂的空洞。
隔壁豆腐坊里，听不到石磨转动的隆隆声，也闻不到豆汁蒸腾的清香。
门扉紧闭，偶尔有极力压抑的、碎裂般的抽气声从门缝里逸出，旋即又被死死捂住，像是怕惊扰了什么。
又像是怕这悲伤一旦决堤，便再也无法收拾。
周成木匠没有坐在他的木工凳上，而是靠着院墙蹲着，头深深埋在膝盖里。
这个凭手艺安身立命的汉子，此刻连抬头望一眼南天的勇气都已失去。
更远处的街巷，不知哪家庭院里，隐约有苍老的、带着泣血的颤音，在反复低吟着破碎的词句。
似是“王师北定中原日”，又似是“靖康耻，犹未雪”……
声音断断续续，被风吹散，如同游丝，却比任何嚎啕大哭都更令人心碎。
没有旗帜，没有呐喊，没有公开的祭奠。
所有的悲痛都被压缩在胸腔里，发酵成一种近乎实质的压抑。
邻里相见，嘴唇翕动，最终却只化作一个比哭还难看的、扭曲的表情，或是重重地、一下又一下地拍打着对方的臂膀。
一切尽在不言中。
那是亡国奴的悲哀，是文明之烛即将熄灭前的、集体性的失语。
他们只能在心底，用尽全部的力气，向着那片正在沦陷的故土，发出无声的、绝望的祈祷。
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