我笑了。“那是出租屋楼下总有野猫翻垃圾桶。”
“那时候你觉得我很麻烦。”
“是挺麻烦的，分不清洗衣机按钮，还把盐当糖。”
他没笑，只是握紧了点我的手。
“如果有一天，我又变成那个只看报表的人……”他说，“你会不会直接走？”
“不会。”我说，“我会把你打醒。”
他睁开眼，看着我。
“怎么打？”
“拿泡面汤泼你。”
他终于笑了。笑得有点累，但很真。
“那下次别用太烫的。”
我靠在他肩上，没说话。
远处传来一声鸟叫，可能是夜鹭。
我们都没动。
直到他忽然坐直身体。
“等等。”他说。
我抬头。
他盯着地面那摊血，眉头皱起来。“这不是我画的路线。”
我顺着他的视线看去。血迹确实超出了掌心那条线的范围。多出了一截，弯弯曲曲，像某种坐标。
“你没看见？”他问我。
“我一直看着你画。”
他伸手碰了碰那道新痕迹。指尖一抖。
“这是……自动渗出来的。”
我猛地看向盐水杯。杯子空了。水不知什么时候蒸发了，或者被吸进了笔身。
钢笔在我的胸口发烫。
他一把抓住我的手，按在地上那摊血旁边。
“快，写个字！”
我来不及反应，他已经用我的手指蘸血，在水泥地上划了一横。
血线刚成型，整片血迹突然微微震动。像被什么吸住，开始流动。
那辆北极列车的轮廓缓缓变形，拉长，延伸，最终拼成一幅地图。
上面有三个红点。
一个是我们现在的位置。
一个是气象站。
第三个，在市中心，标着一个字母：L。
“实验室。”他低声说，“他们在L区还有一个节点。”
我抬头看他。
他脸色发白。“这不是我记的。是笔自己画的。”
“它在指引我们？”
“或者在暴露自己。”
我们俩都没动。地面的血图还在微微发暗光，像在呼吸。
他慢慢站起来，扶着墙。
“我们必须走。”他说，“在它引来别人之前。”
我抓起外套，正要起身，他突然按住我肩膀。
“等等。”他说，“先毁掉信号源。”
他从夹层取出钢笔，拧开笔帽，把芯片抠出来。扔在地上，踩碎。
可那摊血，依然亮着。
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