这话落下来，屋里安静了几秒。窗外阳光斜照进来，落在那一排整齐的药膏上，瓶身反射出淡淡的光。
我忽然想起什么：“你怎么知道要买十二种？”
“店员推荐三种。”他老实答，“我说不够。她问为什么，我说……她的手很小，皮肤很细，得挑最合适的。”
我怔了下，想笑又笑不出来。
他倒是认真解释：“不是比喻。我量过。你戴手套试过最小号，还嫌大。所以用药也得按这个标准来。”
我抽回手，轻轻打了下他肩膀：“谁让你偷偷量的？”
“趁你睡着。”他居然没躲，“左手三指并拢六点八厘米，右手因为常握车把，茧厚一点。”
“你真是……”我摇头，“闲得慌。”
他没反驳，只是把保鲜膜撕下一截，小心翼翼裹在我手背上，封口处折了个小角，防止松脱。
“今天别碰水。”他说，“早餐我做。”
“你会煎蛋了？”
“会。”他站起来，语气很笃定，“而且这次不会焦。”
他真去做了。打蛋时手还是很僵，第一个蛋壳碎了一半，但他没慌，捞出来继续。第二个完整滑进去，水面荡开一圈涟漪。
我坐在餐桌旁看他忙活，手背上的凉意还在，一圈保鲜膜像某种笨拙的誓言。
锅里的蛋慢慢浮起来，蛋白凝成柔软的白色，蛋黄圆润，没有破裂。
他用漏勺小心捞出，放进碗里，又加了一勺酱油，一点葱花。
“尝尝。”他端到我面前。
我咬了一口，蛋黄流出来，温度刚好。
“怎么样？”他盯着我看。
“比昨天好吃。”我说。
他松了口气，嘴角终于翘了一下。
可就在我准备放下碗时，他忽然伸手，把我那只包着保鲜膜的手轻轻握住了。
“苏晚。”他叫我的名字，很轻，却像落了根。
“以后疼了，一定要告诉我。”
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