她忽然想起，自己十岁那年，也曾躲在破庙背诵《心经》，只为换取一碗米粥。
第四日，晴。她走过一座吊桥，桥身晃动，右腿剧痛袭来。她扶住绳索，咬牙坚持，一步一挪。走到对岸时，汗水浸透衣衫，双腿颤抖如秋叶。
但她没有坐下来。
她站在桥尾的石碑前，伸手抚过上面模糊的刻字：“行者无疆。”
第五日，她来到一处村落。村中正办葬礼，死者是个年轻猎户，死于山崩。她默默伫立人群之外，看寡妇抱着婴孩跪在坟前，哭声撕心裂肺。
夜里，她在日记中写道：“今日未满十里，只走了六里半。看见死亡，也看见活着的重量。那女人哭得不像失去丈夫，倒像是被整个世界遗弃。我想上前说话，却不知该说什么。原来有些痛，连共情都是奢侈。”
第六日，她翻越一道陡坡，终于望见北境第一道雪线。寒风凛冽，吹得她灰布衣猎猎作响。她取出地图，确认方向：再行三日，便可抵达极光谷。
她坐在一块黑岩上歇息，从行囊中取出林梦冉做的布鞋。鞋底已磨薄，鞋面沾满泥尘，可针脚依旧结实。
她轻轻摩挲着鞋尖，忽然低声笑了。
“你说陪我走小巷……可我现在，走的是荒野啊。”
风卷起她的发丝，拂过眼角细纹。十年执掌，百战余生，万般筹谋，终究不如这一路双脚踩在泥土里的真实。
第七日清晨，她照例启程。
十里路毕，她在路边一棵老榆树下停下，打开笔记，准备记录今日所见。
可笔尖悬在纸上，久久未落。
她望着远处起伏的山峦，忽然意识到一件事——
这些天，她记下了多少草木、人事、天气、饮食，却从未写下一句关于“归来者”的忧虑，关于月蚀之日的恐惧，关于封印晶石的异动。
她不再时刻盯着它了。
她甚至……忘了它是危险的象征。
这个发现让她心头一震。
她合上笔记，仰头看向天空。
云层裂开一道缝隙，阳光倾泻而下，照亮她脚下的路。前方是一片开阔的草原，野花遍地，牛羊成群，远处有牧民帐篷升起炊烟。
她站起身，拍去衣上尘土，继续前行。
第十里终点处，有个小亭。亭中坐着个白发老妪，正在煮茶。见她到来，微微一笑：“姑娘，喝杯茶再走？”
她本想拒绝，可那茶香清淡悠远，勾起一丝莫名熟悉。
她坐下。
老妪递来一杯，茶叶舒展如初春嫩芽。
“你走得不错。”老妪忽然说。
她一怔：“您认识我？”
“不认识。”老妪摇头，“但我认得这种走法——一步一放，一步一拾。你在丢东西，也在找东西。”
沈青芜沉默。
“丢的是责任，找的是自己。”老妪轻声道，“可你有没有想过……有时候，我们以为在逃离命运，其实是在走向它？”
她心头一跳。
“什么意思？”
老妪却不答，只指向远处草原尽头：“你看那边。”
她顺其视线望去——
地平线上，一道极光悄然浮现，淡绿如纱，缓缓舞动。
“北境极光，只在月蚀前夕出现。”老妪低语，“而它第一次显现的方向，从来不会错。”
沈青芜猛地站起，望向那抹光芒升起之处。
正是归冥谷。
她突然明白——极光并非自然征兆，而是天地共鸣的预示。它的出现，意味着某种封印正在松动，某种力量正在苏醒。
而她一路行走，并非远离风暴中心。
恰恰相反。
她正一步步，走向命运的核心。
老妪收起茶具，拄拐离去，只留下一句话飘散在风中：“平凡之路，往往通向最不平凡的真相。”
沈青芜立于亭中，手中茶杯渐凉。
她低头看着自己的双脚——磨破的布鞋，沾泥的裤脚，颤抖却坚定的双腿。
原来，她一直寻找的感悟，不在远方，不在极光，不在古井，而就藏在这每日十里路的坚持里。
只是她还未真正读懂。
风起，草浪翻涌。
她缓缓合上笔记，轻声道：“明天，再走十里。”
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