风雪仍然在天与地之间堆积，像是要将所有声音都压沉。
而那一句“——撤退”，就静静地落在这层雪上，没有回响，却比雷霆还重。
无人先说话。
空气像被冻住，连呼吸都显得迟缓。
那名望筒军士瞳孔还张着，眼白里布着细碎的血丝，像是亲眼看见某种荒诞景象后，整个人都被震在原地。
他的声音发干，甚至不敢再重复，只在喉间滚上滚下，却发不出声。
赵烈缓慢抬起头。
缓慢——不是犹豫。
是心跳慢了半拍。
是不敢相信，不愿相信，却又不得不面对的那种沉重迟疑。
风雪吹过他的鬓角，发丝被冻成硬线，却不如他此刻的神情僵硬。
陆颉整个人也像被风雪压住。
他眼睛微微睁大，没有喧哗，没有激动，只有深深的、不敢确认的震动。
他的呼吸甚至轻到快要消失。
韩云仞握着缰绳的手，指骨一寸一寸地转白。
甲革随着他的握力发出极细微的摩擦声。
他不是不信。
而是，他比任何人都清楚——
如果那句撤退是真的。
那意味着什么。
董延、梁桓、其余将士也都停住了动作。
他们不是不反应。
而是太大了。
以至于人的思维无法在一瞬间找到可以承载这件事的意义。
没有人敢轻易去确认。
因为只要确认，就要接受——
他们所承受的恐惧、压力、可能的牺牲、甚至已经准备好的必死决断。
全都在一瞬间，被覆地翻天。
终于。
还是赵烈动了。
“望筒。”
他伸出手。
声音不高，却像是从胸腔深处压出来的。
沉。
军士忙将望筒递上来。
手抖得厉害。
不是冷。
是心震。
赵烈接住望筒。
他的指节收得极紧。
金属冰凉刺骨，但他没有皱眉。
他将望筒缓缓举到眼前。
像是举着一种足以改变命运的真相。
视野透过寒雾。
透过风雪。
透过漫天地白。
那支铁骑。
那支以势压境、足踏千里、如山压下的北疆铁流。
正在退。
不是挑衅后的佯动。
不是试探之后的回线。
不是混乱后的自救。
是阵列完整、有序、稳定的整体后撤。
铁甲在雪地上摩擦，雪屑被马蹄踏成烟雾般扬起，横向的队伍线条清晰、从容，缓缓由锋列收回中军，再由中军牵引后军。
是撤军的阵。
是主动的撤。
不是败退。
不是惊退。
是一个强者在权衡与判断之后做出的——撤。
赵烈怔住。
那一刻，他连呼吸都忘了。
胸腔里只有心跳，一声一声撞得他耳膜都在震。
他放下望筒。
缓慢。
却极稳。
“退了。”
那一声轻轻落在风雪中。
却像刀锋插入雪地，干脆，清晰，锋寒刺骨。
无人应声。
陆颉伸手接过望筒。
他不是为了确认赵烈是否看错。
他只是需要——
亲眼。
亲耳。
亲身。
去面对这片天地此刻正在发生的真实。
望筒抵上眉骨。
他看到了。
白雪翻卷，狼旗低垂。
铁骑从平阳外北侧开始，缓慢拉开距离。
旗阵收拢，前锋撤回，营列回合如水势倒潮。
不是溃散的混乱线。
是有节律的军势后移。
陆颉的胸口抽紧。
他缓缓放下望筒。
他没有立刻说话，只是深吸了一口气，像是怕自己说出来的声音会碎。
“确实……”
雪在他脚边层层堆积。
他轻声吐出。
“退了。”
董延上前。
望筒递到他手里。
他看。
看得时间比前两人都长。
他的眼中不是震惊，而是被某种缓慢扩开的震动填满。
像是一个人亲眼看见某个不可能的奇迹在雪中生长。
他放下望筒。
声音低，却极稳：
“陛下……以自身……挡下了他们。”
梁桓闭了闭眼，再睁开时，眼睛通红，却无泪。
不是忍。
是此刻，泪已不够表达心中的东西。
陆颉轻声道：
“以一人……”
董延接：
“退三十万。”
这四个字落地，就像深冬敲在战鼓上。
沉。
硬。
震得胸腔生痛。
全军无声。
风雪打在他们的盔甲上，发出极轻的拍击声。
像是天地在此刻为某件事让开道路。
赵烈缓缓呼出一口气。
呼出的白雾在风雪中散开，被刮散，又重新在他身周凝聚。
他的肩线在呼吸中微微起伏。
像是心口有什么正在被一点一点撕开。
不是痛。
是热。
像火。
像刀。
像千日以来压在胸中的某件事，终于被人一剑劈开。
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